Ato 08 — Impostor.

Rumores, somente o que tinha era rumores. Semicerrara as pálpebras conforme o rocket dizia a possível localização do algoz do treinador. Não retrucou nada; permaneceu imóvel, taciturno, conforme os rangers levavam o preso em flagrante para dentro do camburão. Notou que o arrombado de madeixas safiras falou em volume quase inaudível, para não entregar um dos respeitados — segundo ele próprio — na equipe kantoniana.

Deu alguns passos para trás, ainda com os orbes voltados ao veículo. Por fim, voluteou o corpo na direção da cidade. Com as mãos no bolso, sem falar nada e agora com um legítimo life orb; não obstante, mais uma interceptação quanto aos rockets. Nicholas sabia que provavelmente teria atenção ainda maior dos criminosos, seja pela história pessoal com Mestre H ou por afundar um esquema grandioso.

Ainda assim, não sentiu que treinara o suficiente para seu próximo passo. Se ninguém o interrompesse, volveria ao centro pokémon, não somente para descansar durante a noite, contudo para recuperar os lancinados monstrinhos naquela batalha. Isso é: se não houvesse interrupções ou algo do gênero — não seria rude, afinal.

Quiçá voando, Nicholas volveu ao centro pokémon da metrópole hoenniana. Como outrora esteve aos lados do subúrbio, achou excêntrico todo o contraste entre a futurista metrópole e uma de suas partes jogada às traças, sofrendo com criminalidade e o descaso por parte do governo local.

Pediu um quarto e conseguiu sem cerimônias. Adentrou o banheiro, tomou banho, trocou por algumas roupas em um guarda-roupa mais ao canto do quarto e arremessou o corpo na cama. Em uma cômoda ao lado da cama, colocou seus pertences, incluso as esferas bicolores. Nicholas então começou a fitar o teto, somente o soído ambiente do ventilador, as pálpebras semicerradas enquanto o seu subconsciente viajava ouvindo o som sibilado da cidade em melodia fúnebre e pausada cuja enfrentaria, provavelmente, um dos maiores fantasmas que lancinavam ao seu âmago.

Mauville.

Precisou de muito tempo para pedir uma trégua aos demônios inferiores, invadindo sua mente com lapsos de sua infância até a chegada a Hoenn, mais precisamente de quando acordava em um hospital em Rustboro após quase perder a vida. Depois de horas, por fim, adormeceu.

Dormiu até um enviado de belzebu sair gritando aos confins da terra, rogando uma batalha. O sol invadira por uma brecha da cortina junto ao som infernal de um arrombadinho na puberdade berrando como todo bom filho da puta, sendo o emaranhado perfeito para alguém acordar com um puta de um mau humor.

E com Nicholas, não foi diferente.

Escovou os dentes, tirou o pijama e colocou roupas mais casuais: calça jeans, camiseta branca e um tênis — mais precisamente um Nike Dunk azul bebê com branco, afinal, os desafios de ginásio estavam pagando bem. Abriu a porta, quase que irrompendo dela; as madeixas ainda desgrenhadas e no azul de seus olhos, todo o ódio acumulado por toda a eternidade de Giratina.

— Tá, eu luto, mas para com essa porra dessa feira justo de manhã, infeliz — inferiu; sendo palpável a ira do treinador diante daquela situação.

Admito que em todos os anos nesta indústria vital, mesmo que por motivo torpe, Nicholas cogitou dar um belo de um cacete nesse infeliz que sai berrando para tudo quanto é lugar. A empolgação era palpável, tanto quanto a voz beirando os duzentos decibéis — a depender do horário, é passível até mesmo de denúncia anônima.

Concordava somente quando dizia que seus monstrinhos eram poderosos; um cenho franzido, e em momentos cuja a voz do garoto chegava a tons mais agudos, Nicholas semicerrava as pálpebras e levava o dedo indicador até o ouvir — já estava de mau humor, era de manhã, dá um desconto aí.

Taciturno, arqueou as esferas de Slowbro e Xatu, materializando os dois monstrinhos no campo, sem dizer muita coisa — o silêncio era a artimanha contra toda aquela empolgação, vai que não fica de conversinha né?

— Shiranui, Light Screen e Thunder Wave em Gloom; Mayakashi, duplo Psychic em Gloom — ordenou, singelo.

Tomar um Toxic é uma merda? Sim, concordo plenamente, mas o próprio Nicholas não poderia reclamar muito desse golpe, afinal, utilizou a estratégia para vencer o Whiscash de Gwen na sua última batalha de ginásio. Contudo, toda a sua estratégia não foi para o ralo, apesar de parecer um cenário melindroso: com o campo elétrico evocado pelo conjunto de ímãs e seu consequente ataque com poder aumentado, as ondas elétricas que paralisaram Gloom tinham uma única função: torná-la mais lenta que Mayakashi.

E pareceu dar certo.

Com isso, o hipopótamo psíquico não era mais o derradeiro a agir ainda que não gozasse de velocidade exímia, mas poderia atacar antes do venenoso, transformando o combate em um dois contra um, recebendo o veneno como punição do jovem.

Normalmente, sorriria no canto dos lábios ao perceber uma iminente vantagem. Mas o moleque berrava tanto e como era o infrator pego em flagrante por roubar seu sono, o mau humor falava mais alto. Seguira com a postura tesa e as mãos no bolso.

— Shiranui, Psychic em Gloon e depois em Magneton. Mayakashi, Psychic no Gloom e depois Slack Off — ordenou sem delongas.

O foda é que esse aqui que vos fala, em um momento de epifania após escrever a última postagem, se lembrou que tem de subir uma unidade para a casa decimal quando a soma de unidades excede a dez. Em resumo: bicho burro da porra. Voltando para o que interessa, estava bem longe de ser cenário perdido, de todo o modo.

Não tardaria para o campo elétrico — principal responsável pelo dano magnânimo do ataque do ímã — exaurir, enquanto a barreira do condor seguiria de pé. Não obstante, a habilidade de Xatu garantia liberdade de escolha de ataques do louro.

— Continue com dois Psychic — inferiu para Shiranui.

A batalha seria seguida, isso se os discípulos de Márcio Canuto do pokémundo não brotassem na arena de repente, chamando pelo treinador no estilo do melhor repórter de rua aleatório. Nicholas franziu o cenho, achando estranha toda aquela comoção ao redor de ser o escolhido para responder uma perguntinha quiçá básica de um programa de televisão.

Se fosse alguma mentirinha, o próprio kantoniano iria agir de uma maneira não muito legal, claro. De todo o modo, respondeu, sem muitas cerimônias; a voz serena, apesar de grave, ainda com os olhos atentos no embate:

— Rough Skin e Iron Barbs.