Rota I - Froste

Frustração. Palavra perfeita para descrever a expressão que se seguiu ao apertar os botões da pokedéx e ser informado sobre as curiosidades de Houndour ao invés de uma ligação, limitou-se a olhar para o pokémon e, posteriormente, para a velha com seu olhar convalescente. “Eu sou um imbecil”, pensou coçando a testa.  Não podia negar ou argumentar, uma vez que, se dispôs a ajudá-la, tomou uma das bolsas nos braços e reiniciou sua caminhada cabisbaixo. Seus planos de nunca mais retornar a Dewford foram contrariados em menos de duas horas de viagem, parecia-lhe impossível escapar da ironia galopante do destino.

Houndour compartilhava da decepção silente de Froste, marchava com as orelhas murchas grunhindo em teor reclamatório, o tempo parecia solidificar e transcorrer vagaroso diante do silêncio esmagador do trio, os braços doíam e, de repente, viu se invadido por uma súbita vontade de jogar a carga no chão e sair correndo, como se isso tornasse mais substancial seu anseio por seguir em frente. Não o fez.

Ao olhar mais uma vez para a senhora, refletiu sobre as implicações de improvável encontro, queria entender o porquê de uma mulher em idade avançada se arriscar em errar sozinha por um ambiente tão propenso ao perigo com pertences que, aparentemente, por conta do peso, apresentam valor relevante. “Talvez ela não tenha a quem recorrer”, concluiu. Froste entendia a solidão, seu passado o fez associar de imediato ao fenômeno que conhecia bem. Seu olhar frígido se amainou, os olhos e sobrancelha curvaram-se para baixo aplacando sua apatia e tremeluzindo de compaixão, naquele instante a senhora tornou-se companheira em sua dor muda, sentiu as veias se encherem de um calor insólito, não jocoso, mas acalentador. As palavras quiseram saltar-lhe a boca, mas sem partir do pensamento, seguiam um fluxo estranho saindo a partir do peito. Conteve o ímpeto e limitou-se somente a um comentário infantil:

- Não tem ninguém? ... Digo... caminha sempre solitária por aí? – enrubesceu, era-lhe estranho não ser irônico ou provocador. A afeição tem seus mistérios.

“Não nasci velha, sabia”.  Froste esboçou um sorriso mínimo, curvando ligeiramente o canto da boca, empenhava-se em manter o semblante apático, limitando as demonstrações emocionais a sinais quase imperceptíveis. Óbvio que ela não nasceu velha, contudo, essa sentença vinha imbuída de tênue poesia, que se consolidou com os dizeres posteriores. Há certa semelhança entre os velhos e as crianças: a ausência de medo que torna suas frases incômodas. Ambos forçam a escapar do automatismo corriqueiro do qual é constituído o cotidiano, o alvo, pobre criatura, vê-se obrigado a sair de si e atribuir sentido ao que quer que seja. Porém, não há sentido, assim nasce a angústia.

A angústia, espinho atrevido, perfurou-lhe a mente quando a interrogação irrompeu: “Quais são seus planos para o futuro?”. Esmoreceu. A verdade é que vaga sem rumo, numa tentativa vã de escapar ao passado, como lebre assustada acossada por cães que, embora se distancie, sucumbirá em breve ante a ferocidade de seus perseguidores. A diferença entre Froste e a lebre é que ele não é perseguido, caminha em direção a seu nemesis.

Trôpego e um pouco cansado limitou-se a respondê-la:

- Não faço a menor ideia de quais são... pretendia descobrir enquanto caminhava. – coçou a cabeça sem graça, a verdade é sempre desconcertante.

A simplicidade com a qual a senhora se pronunciava era deliberadamente encantadora, transbordava inexperiência, causando veemente contraste com sua faixa etária. Feminina voz enlevava transmitindo conforto e segurança, em sua companhia Froste não necessitava recorrer à ironia ou repeli-la com agressividade, dedicava-se a carregar a bolsa e desfrutar de sua doce presença.

- Pensar não me parece tão difícil, não me ensinaram a lutar, mas acabei aprendendo a me defender. – olhou para Houndour que, até então, sapateava alheio a todo diálogo. Sentiu que sua resposta soou ofensiva, limitou-se a continuar, abaixando a voz um tom, evidenciando seu desconforto. – É... talvez eu precise de um norte.