Rota I - Froste

No fim, esqueceu-se de perguntar o que a senhora carregava consigo, mas não se afligiu com sua memória falha, despediu-se com um aceno de cabeça. Estava aturdido com a velocidade dos acontecimentos, passou despercebida a chegada em Dewford, antes que se perguntasse o que estava havendo, tinha no braço uma pulseira e a sua frente inúmeros rapazes compondo uma fila. Olhou novamente para Houndour e foi retribuído com uma expressão igualmente confusa.

- Ainda dá tempo de ir embora... – Houndour abanou negativamente a cabeça. Froste limitou-se a um suspiro insatisfeito revirando os olhos ao fitar mais uma vez o cão. – Já tô no inferno mesmo, não custa esperar...

E assim fez.

Caos. Dada à largada, todos no recinto se descontrolaram e instaurou-se a desordem, Froste, atordoado, foi carregado pela onda de insanidade que movia todos os corpos. Recobrando o senso de direção e noção da realidade olhou ao redor, estava sozinho, pela primeira vez sentiu-se bem ao abraçar a solidão, sorveu a quietude num hausto longo e permitiu a seu peito aproveitar a calmaria.
“Sou lento, fumante e já andei muito, estou cansado...”, coçou a bochecha direita, como se houvessem pelos em sua derme imberbe, abaixou a cabeça em seu olhar corriqueiro para Houndour, este permanecia sentado aguardando pacientemente pelas ordens de seu treinador.

- E agora? – disse Froste. Recebeu como resposta um grunhido. – Vamos andando, no percurso a gente vê como faz.

Pôs-se a andar pela cidade, provavelmente os demais estariam alvoroçados atrás dos Slowpokes. Puxou a pokedex e pesquisou a respeito. O aparelho informou a respeito do pequeno hipopótamo róseo reforçando a lentidão para absolutamente tudo, desde raciocínio e estímulos dolorosos. “Pela velocidade com que eles saíram, o mestre é provavelmente um gênio.”, conjecturou silente. Abaixou-se, ficando de cócoras, e disse a Houndour.

- Eu ainda não sei se ele disse pegar no sentido literal ou capturar numa pokebola... de qualquer forma o trabalho sujo vai ser seu garoto, aparentemente esses pokemons são tão retardados que não sentem ou demoram sentir dor na cauda... acho que você já entendeu.

Na maioria das vezes sentia-se idiota ou lunático ao conversar com seu pokémon, entretanto sabia da necessidade de se construir uma relação amistosa entre treinador e pokémon e, verdade seja dita, não tinha ninguém além de Houndour. Julgou que a forma canina concedesse um faro aguçado a seu companheiro e o instruiu a procurar de imediato. Froste era, agora, guiado por seu pokemon.

Era inegável a atmosfera cômica em Dewford, pessoas ensandecidas perseguindo os slowpokes mais rápidos de Hoen constituía um espetáculo peculiar. Não obstante sua velocidade, havia, também, o fator psíquico: eles se teleportavam. “Pra melhorar só falta voarem...”, pensou, rindo de seu azar.
Ao notar um Slowpoke vindo de um beco, tratou de ir até ele de imediato. Pediu a Houndour que o acompanhasse e caminhou vagarosamente até seu objetivo, temia que o estampido de passos apressados afastasse seu alvo. Froste sabia de sua incapacidade de vencer os pequenos hipopótamos em uma corrida.

- Cada um de um lado. Se cercarmos ele fica mais fácil. – disse a Houndour.
Avançou lento, os braços flexionados até a altura dos ombros com as mãos abertas, a palma voltada para a direção do Slowpoke. Sua postura era a alguém que procura se isentar de algo, como ladrões de braços erguidos se proclamando inocentes. Houndour seguia distante de seu treinador, porém paralelo a este.

- Não vou te fazer mal, garotão. Não precisa correr, nem ter medo. – havia sinceridade em suas palavras, contudo a frieza de sua voz monocórdia embebia-as com inexplicável vazio. Olhou para Houndour e movimentou a cabeça de forma descendente, sinalizando que ele estacasse. Neste ponto avançou sozinho.

Froste abaixou o braço esquerdo e continuou com o direito estendido, conforme avançava, sussurrava: ”Não vou te machucar... calma, garoto, calma.” , resquícios de ternura eram evidentes em sua voz, seu olhar de dúbia tonalidade externava sinceridade. Se lhe fosse permitido chegar mais perto, acariciaria a cabeça do pokémon e lhe entregaria um sorriso vitorioso.

Caso o Slowpoke fugisse, contava com Houndour para interceptá-lo.

Arregalou os olhos espantado, cogitou reagir, mas seu corpo não reagiu a tempo. O Slowpoke saltou sobre Froste, derrubando-o de imediato e instantaneamente pôs-se a mastigar os sanduíches que restavam em sua bolsa. “Isso é sorte ou azar?”, pensou erguendo-se. Ao se levantar tratou de abraçar o Slowpoke e carregá-lo, dado a seu corpo rechonchudo, imaginou que teria dificuldades no trajeto, por sorte o dojô era de fácil localização. Caminharia de volta ao ponto de encontro com o pequeno hipopótamo em mãos, quanto antes chegasse, mais rápido estaria livre de seu fardo róseo.

Suor escorria de sua testa, a tez, outrora pálida, tingia-se de róseo ígneo conforme as veias, agora aparentes, pulsavam dolosas e laboriosas. Ao soltar o Slowpoke, permitiu-se um suspiro longo do mais genuíno alívio, transcrevendo no ar toda sua satisfação num expirar violento. A passividade de Houndour inquietava-o, sequer demonstrou complacência com o fardo que seu treinador trouxera, Froste entregou-lhe um olhar de reprovação balançando a cabeça de um lado para outro.

Por ser o primeiro a chegar, concedeu a si mesmo o direito de se assentar e aguardar. Tinha pressa em concluir o que quer que estivesse fazendo, queria partir o quanto antes, contudo, torcia para que o retorno dos demais tardasse, precisava descansar. Ouviu sem atenção as palavras do instrutor e matutou sobre as implicações da atividade anterior: perseguir Slowpokes não o tornou mais forte, nem mais sábio tampouco mais forte. Conjeturou que as atividades posteriores seriam semelhantes e ansiava que delas pudesse retirar algo de proveitoso, tempo é precioso demais para se perder com leviandades, e, nem todos os eventos são prenhes de significado, às vezes é somente o acaso aprontando das suas.

Desprovido de opções, fez o que lhe restou: esperar.